o clube dos lugares mortos

“Acho que só devemos ler a espécie de livros que nos ferem e trespassam. Se o livro que estamos lendo não nos acorda com uma pancada na cabeça, por que o estamos lendo? Porque nos faz felizes, como você escreve? Bom Deus, seríamos felizes precisamente se não tivéssemos livros e a espécie de livros que nos torna felizes é a espécie de livros que escreveríamos se a isso fôssemos obrigados. Mas nós precisamos de livros que nos afetam como um desastre, que nos magoam profundamente, como a morte de alguém a quem amávamos mais do que a nós mesmos, como ser banido para uma floresta longe de todos. Um livro tem que ser como um machado para quebrar o mar de gelo que há dentro de nós. É nisso que eu creio.” 
Franz Kafka, carta a Oscar Pollak, 1904

De vez em quando
todos os olhos se voltam pra mim,
de lá do fundo da escuridão,
esperando e querendo
que eu seja um herói,
que eu seja um herói.

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Eis a letra, de Pedro Bonifrate:

Mágica

O cético:

Num triste igarapé da galaxia
Toda a gente via uma saída
Navegando cápsulas de sonhos
Miragem da fábula perdida
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ele tava no taxi, rádio bhfm, goodnight, a voz disse: carlos drummond, disse o poema para introduzir marisa montes, beija eu: me beija

e achou tão bonito e brega

picotador de poema
perfurador de poeta
e o triturador de banca